Análisis de Películas

01 PM | 07 Nov

LAS CARTAS ENTRE TRUFFAUT Y GODARD

EL PASADO JUEVES DESPUÉS DE TERMINAR LA PROYECCIÓN DE «EL AMOR EN FUGA» SURGIÓ LA CONTROVERSIA ENTRE GODARD Y TRUFFAU EN EL AÑO 73. REPRODUCIMOS LAS CARTAS PARA UN MAYOR ENTENDIMIENTO DEL CONFLICO.

 

Godard prepara la filmación de Sin aliento (1960), con la ayuda de Truffaut, quien no solamente le da la idea para la película sino que revisa completamente el guion.

El siguiente intercambio epistolar eleva a niveles inauditos el pleito entre dos creadores emparentados no sólo por el arte sino por una duradera amistad. La reciente proyección de Le livre d’image (2018) de Godard en Cannes plantea el sentido de su legado humano y artístico, al igual que estas cartas sobre las que vale la pena volver.

Tal vez François está muerto, tal vez yo estoy vivo. 
No hay diferencia, no.
—Jean-Luc Godard

Dentro de la abundante correspondencia de François Truffaut que se ha publicado hasta la fecha, hay un par de cartas que sorprenden por la violencia de su tono y sus fuertes revelaciones acerca del mundo cinematográfico. Si bien no se habla mucho de ellas, a juzgar por su virulencia y animosidad, las misivas marcaron un precedente importante en la trayectoria de la Nueva Ola francesa y sellaron la ruptura definitiva entre Truffaut y Jean-Luc Godard, sus fundadores.

Hay que tener en cuenta que ambos directores tenían una estrecha relación forjada durante más de veinte años antes del momento en que se escriben las cartas. Primero se manifestaron juntos como cinéfilos entusiastas —se conocieron en la adolescencia, durante la proyección de una película de Röhmer en el barrio latino—, luego como críticos y militantes de la cultura —fervientes manifestantes en el renombrado caso “Langlois” en 1968— , y finalmente como íconos de uno de los movimientos más revolucionarios en la historia de la cinematografía.

El momento preciso de las cartas, fechadas en mayo de 1973, retrata una fricción singular: Truffaut acaba de ganar el Oscar a mejor película extranjera por La Noche Americana. Jean-Luc Godard vive una fase de su carrera en la cual todas sus producciones están politizadas, marcadas por su compromiso militante con la extrema izquierda (pasa del comunismo al maoísmo) y por su idea de romper con el relato cinematográfico, demasiado burgués y autocomplaciente. Truffaut, en cambio, cree en la participación política (financia y distribuye periódicos panfletarios de izquierda, se hace presente en las manifestaciones) pero la separa de sus creaciones. La oposición entre ambos no puede ser mayor.

El estilo epistolar de Godard es descuidado, agudo y afanoso (si se quiere, poético). Esto hace que algunas palabras extrañen un poco por su disparidad. De hecho, se percibe su laconismo y moderación, ya presente en sus textos críticos de Los cuadernos del cine. Por el contrario, en la prosa de Truffaut se evidencia, a pesar de la molestia, una organización argumentativa (que fluctúa entre la esfera profesional y personal) y un discurso claro, afectivo y elegante. Pocos cineastas pueden preciarse de escribir como él.

Desgraciadamente, la larga extensión de la carta de Truffaut obliga a una selección. La traducción intenta conservar y/o adaptar, en la medida de lo posible, las expresiones de los textos originales en francés.

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04 PM | 23 Oct

BAISERS VOLÉS

BAISERS VOLÉS

Ayer nos acompañaron alumnos de la escuela de idiomas de nuestro pueblo. Hacemos un pequeño comentario para abrir un hilo.

Antoine y Colette se filmó en el año 62 y es la segunda película realizada en torno al personaje Antoine Doinel tras “Los 400 golpes”. Se incluye en un proyecto común de varios realizadores cercanos a la “Nouvelle vague”, titulado “Amor a los veinte años”. Es imposible no acordarse de uno mismo con 20 años (o menos). Sentimientos no correspondidos y enterarte  te dan calabazas con un tercero. De eso va este pequeño mediometraje, con referencias musicales Berlioz-Brasens. Siempre quise asistir a la “salle Pleyel” por ser citada en uno de los libros de texto cuando yo estudiaba francés. Un buen arranque, sin duda, para ver BESOS ROBADOS.

Fue su séptimo largometraje, y nominada al Oscar a mejor película en habla no inglesa. Realizada en el 67-68, se reprochó a Truffaut no implicarse en el mayo francés, sin embargo en la película hay un momento en el que se ve un cartel de cerrado en “La cinemathèque française” en homenaje a Henri Langlois. La película comienza con la canción “que reste til nous amours” de Charlet Trenet, llamados por algunos, el padre de la canción francesa, con un concierto, según dicen las crónicas, muy emotivo en el Olympia en el año 75. La película desarrolla  el conflicto sinceridad-cotidianidad, y Doinel se mueve en un entorno de inestabilidad, trabajando en oficios diversos. Hay escenas surrealistas como el envío de cartas postales, y el encuentro final con un extraño personaje. El toque literario se produce con la lectura de Balzac y su obra “Lirio del Valle”. Hay una escena frente al espejo genial, evocando el amor de Fabian Tabard, siendo memorable todo el desarrollo entre cortesía y tacto. Recomiendo ver en algunas de las plataformas disponibles Jules y Jim, Vivamente domingo o el pequeño salvaje.

Nosotros seguiremos el próximo jueves con DOMICILIO CONYUGAL, recién casado con Christine, trata de conseguir dinero viviendo flores, mientras ella da clases de violín.

FELIX

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12 PM | 04 Oct

APUNTES PARA DESPUÉS DE UNA PELI

Al no poder hacer un coloquio, debido a que nos come el tiempo, aquí os dejo unos pequeños apuntes para el que quiera continuar con las imágenes en el recuerdo:

Lo primero es que la peli es una meditación sobre la historia contemporánea, y lo hace, como buen griego, haciendo una utilización entrelazada de los viajes homéricos de Ulises con algo de la Divina Comedia de Dante. Telémaco es el joven reportero, en busca del político que se marchó. Odiseo aquí no es un héroe victorioso, sino una especie de loco sagrado, que lo ha dejado todo para vivir con los refugiados, y Penélope no lo espera, el oficial del ejército es el coro de las tragedias griegas. Una búsqueda, un viaje, una historia de amor, el mito de cristo (podría ser también) y una especie de regreso al hogar. El título del libro que escribe el político que va “otro lugar” es “Desesperación en el fin de siglo”.

Os recomiendo utilizar spoty buscando a Eleni Karindrou, y de paso al saxo Jan Garbarek, es la música que suena en la película.

Helicópteros en el mar, muertos flotando, y una voz en off que se acuerda del viejo verso” No olvides que, otra vez, ha llegado el momento de viajar. El viento arrastra muy lejos tus ojos (El infierno de Dante).Un recluta dice que solo le asusta el sonido del rio por la noche. Un campesino pasa de un lado al otro del rio un caset con música con una bella canción que dice: “el amor es luna llena, trato mi cuerpo con locura y sueño contigo”.

Escena escalofriante. Los vagones quietos. Parecen que se mueven al paso de la cámara. En cada vagón, con miradas silenciosas y los trajes típicos, los refugiados con imágenes que nos recuerdan las fotografías de Water Evans sobre la “Depresión”. Mientras un camión descarga ropa usada, el reportero trata de identificar a la persona que se parece al político desaparecido.

Hay un corte y se ve a Jean Moreau, esposa del político en un coctel, luego dirá que no lo conoce.

Una escena de amor sin palabras, maravillosa, que nos demuestra que allí no llega el lenguaje hablado, hay que enfrentarse con el lenguaje no verbal de los sonidos, los gestos y las miradas.

Mastroianni habla con un niño contándole una historia de futuro cuando “tenga lugar la gran migración”: Toda la gente dejará sus casas y todos los pueblos de la tierra se reunirán en el Sahara. Allí, un niño estará volando una cometa y todos, jóvenes y viejos, se agarrarán a la cuerda, y la humanidad entera se elevará por los cielos a la búsqueda de otro planeta. Cada uno llevará una planta, un puñado de grano, un animal recién nacido. Otros llevaran libros con toda la poesía del mundo que ha escrito el hombre. Será un largo viaje.

Los refugiados se pelean entre ellos “cruzan la frontera para encontrar la libertad y crean otras fronteras aquí” dice el coro. Son las fronteras los que les vuelve locos, dice el coronel y el reportero responde “lo único que he sabido hacer es como filmar a otra gente, sin preocuparme de los sentimientos”.De la boda, además de la belleza de la composición, la profundidad del foco, el movimiento y la disposición, solo diré que no hay música sólo el sonido del rio que les separa. Geniales planos secuencia.

Bueno, y para que esto no se alargue, voy con uno de los planos más inolvidables de la historia del cine: el final de la película El paso suspendido de la cigüeña:

Sí. El final de El paso suspendido de la cigüeña, con los hombres encaramados a los postes de la frontera, es una de las imágenes más simbólicas de la película. Los hombres están reparando o instalando las líneas eléctricas, pero Angelopoulos los muestra suspendidos sobre el paisaje fronterizo, casi como si estuvieran entre dos mundos. Angelopoulos tiene una influencia bizantina. En un primer momento nos puede llegar la crucifixión. Esos hombres suben a los postes para mejorar las cosas, podrían ser estilitas, al modo en que Buñuel nos los describe en Simón en el desierto.

La frontera deja de ser una simple línea en un mapa. Es una separación que atraviesa las vidas de las personas: refugiados, emigrantes, familias y personas que han perdido su identidad.

Los hombres suspendidos representan la condición de estar “entre dos lugares”. No están plenamente en un lado ni en el otro, igual que muchos personajes de la película no pertenecen ya completamente a ninguna comunidad.Hay una conexión con el propio título: “el paso suspendido de la cigüeña” alude a la cigüeña que queda con una pata a cada lado de una frontera. Es una imagen de alguien que no termina de cruzar.Los cables que tienden los hombres pueden sugerir también conexiones que atraviesan las fronteras, frente a las fronteras políticas que intentan separar a las personas.Y hay algo especialmente interesante: la película empieza y termina cuestionando dónde está realmente la identidad de una persona. El personaje de Mastroianni puede haber abandonado su antigua identidad, pero tampoco consigue convertirse simplemente en otra persona. Está, literalmente y simbólicamente, “suspendido”.Por eso el último plano no funciona tanto como una respuesta narrativa como como una imagen poética sobre vivir en un estado de tránsito permanente: ni aquí ni allí, ni pasado ni presente, ni identidad antigua ni nueva. Angelopoulos quiere eliminar las fronteras y quiere ir hacia un humanismo en que las mismas desaparezcan.

felix

 

 

 

 

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11 PM | 20 Sep

Sueño y realidad en Inception de Christopher Nolan. Una lectura borgiana

Dedicado a quienes asistieron a la charla
del 18 de septiembre en la Casa de Cultura
de San Lorenzo de El Escorial

Quizá no sea posible encontrar una verdad, y menos aún argumentarla. En cambio, podemos descubrir ideas que nos resulten interesantes y comunicar a otras personas por qué podrían serlo también para ellas. Antes de ver Inception (2010) de Christopher Nolan, y tal vez con más sentido después de su visionado, creemos que es provechoso recordar la literatura de Jorge Luis Borges. El propio Nolan confesó que se había inspirado en los borgianos «Las ruinas circulares» y «El milagro secreto» a la hora de confeccionar su película, por lo que parece prudente empezar por estos relatos. En el primero, se narra la llegada de un mago a un templo circular en cuya cúspide sobresale la estatua de un tigre o un caballo. Capaz de dormir “no por flaqueza de la carne, sino por determinación de la voluntad” (Borges, 1944: 57), el hechicero se consagra a la meta de “soñar un hombre: quería soñarlo con integridad minuciosa e imponerlo a la realidad”. En el segundo, se nos cuenta que el condenado a muerte Jaromir Hladík plantea este pasaje para la obra teatral que desea escribir: Roemerstadt no conoce a las personas que lo importunan, pero tiene la incómoda impresión de haberlos visto ya, tal vez en un sueño. Todos exageradamente lo halagan, pero es notorio –primero para los espectadores del drama, luego para el mismo barón– que son enemigos secretos, conjurados para perderlo. (Borges, 1944: 178)

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